Smile

Smile 12

O “meu pipi” é o maior.
Desculpem, mas é. Pela forma como escreve, pelos comentários aos leitores, e pela facilidade de identificação que o leitor atinge nos “factos” descritos.
Claro, tem piada um gajo não saber quem é e ver a malta a lançar-se na arte da adivinhação.
Agora que há um ou outro aspecto que me aguça a curiosidade…
Ora se ninguém sabe quem é o autor do blog “o meu pipi”, quem é que está a mamar a guita que vem do livro? Sim, porque se foi publicado um livro, alguém se está a encher. Eu acho que é o autor.
Vem com esta tanga de ser anónimo, torna-se o blog português mais visitado, e edita um livro.
Duvido, pelo discurso apresentado, que o pipi se deixasse comer desta maneira. Alguém a fazer dinheiro à conta dele? Não me parece. Era o mesmo que meterem-lhe o dedo no cú e ele deixar.
Pipi, caro incitador de sonoras gargalhadas, isto é tudo um golpe. Marketing. Traição ao leitor. E não vale a pena vir com a história de dizer que os leitores são rabetas, engolem a palhinha, atracam de popa, cagam para dentro, resumindo, apanham na nalga, porque homem que é homem não deixa que lhe vão ao bolso. Só se for uma gaja, e com a premissa de lhe saltar à garupa, amaranhar pela espinha.
Portanto, pipi, começa-se-me a assemelhar que “vochelência” é adepto da arte da introdução da alavanca do amor no orifício dos entrefolhos do antro do arcabuz da caca. Ou seja, a não ser que você seja o Zezé Camarinha, o que me deixa sérias dúvidas (o Zezé não sabe escrever em computador…), tudo aquilo que escreve é da mais pura ficção. Como tal, só posso depreender que sente a necessidade de se impôr pelas patranhas para provar que é macho. É que o verdadeiro macho come e cala, não anda a espalhar pelo mundo as façanhas. As façanhas espalham-se per si. Não me leve a mal, continuo a achar um piadão ao que escreve. É giro e traz-me à memória aventuras passadas.
Admiro principalmente a arte da aplicação da caralhada. É de uma técnica apurada e que não está ao alcance de qualquer um. Mandar uma ou outra caralhada para o ar, qualquer um faz. Mas é preciso técnica, savoir faire, classe e timing. Pipi, cada “caralho” ou “foda” que sai dessa mente tem uma aplicação au point. Chega a roçar o sublime. Eu não posso simplesmente dizer que fui à cona a uma gaja. Não. Classe é dizer que se lhe comeu a rata depois de ela ter abocanhado o animal e de nós termos passado o corredor a esfregona. Pipi, assim como o fiz ao José Castello Branco, esse ícone dos anos oitenta, fantasia de muito adolescente, protagonista de muito fétiche de velho paneleiro, aqui lhe deixo as minhas homenagens. Tudo bem, não prima pela subtileza, mas hoje em dia já ninguém o faz. Ok, um ou outro político sim, tem a clarividência de se desbocar ao telefone, enquanto tenta safar um camarada da cadeia. Mas isso é um político, tem que ser discreto, não pode agora andar a contar nos cafés como é que vai tentar ludibriar o sistema, esteja-se ou não cagando para ele…
Eu lanço aqui a minha opinião: o autor d’o meu pipi é um rapaz de 16 anos, punheteiro até à quinta casa, que pensa que um homem, quando já é “grande” dá fodas das que ele descreve. Jovem sonhador, lamento desfazer-te a pequena máquina bombeadora de sangue, e destroçar os teus sonhos de molhar o pincel como gente grande, mas essas coisas não acontecem. Talvez nos anos setenta fosse assim, porque nessa altura sim, a fodanga era à fartazana. Era um não parar de rambóia. Mas hoje em dia, ou andas a estragar a picha em coirões que não interessam nem ao menino Jesus, ou arranjas uma namorada e lhe prometes casar (e mesmo assim, depois de uns anitos já não vais lá quando queres, é quando ela deixa), ou então, para dar fodas das que descreves, concentras-te muito e bates uma canhola. Não vou falar de um Black Tie, de um Gallery ou mesmo de um Elefante Branco, porque aí nem podes entrar.
Ainda assim, pelo gozo que me dá ler tudo o que seja literariamente bom, continuarei a acompanhar a saga desse que é já um mito no seio dos blogs.
Até vou, se conseguir, dado que não percebo nada desta merda, colocar aqui um link para “o meu pipi”.
Nas palavras imortais do Elton John, caralhos me fodam!